Unos días después de hacer aquella larguísima cola, tuve que caminar por las calles de la barriada de San Leopoldo, en La Habana, evitando los cuerpos de los pollitos muertos, lanzados desde los balcones, con el pescuezo estirado y las plumas todavía de un tierno color amarillo. Había pasado toda una mañana en una fila para comprar esos seres diminutos que, según el discurso oficial, iban a salvarnos de la hambruna. Solo uno de aquellos pollitos sobrevivió dos semanas en nuestra casa. Falleció desnutrido y enfermo, debido a nuestra inexperiencia como avicultores y a la falta de alimentos para darle. No pudimos probar un bocado de esa criatura famélica y gris, quizás porque había terminado pareciéndose demasiado a nosotros. Tres décadas después, la pesadilla se repite, pero esta vez con la cría de peces.
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